На смерть поэтов

ustalij
4161
Ты пядь за пядью прошибаешь стену
Из безразличья, косности и лжи
И богу не найти тебе замену,
Когда в костюме черном ты лежишь.

И нет чернил в промерзшем «Англетере»
И кровь течет из обнаженных вен.
И на листе бумаги в секретере
Рукою водит истонченный тлен.

Еще один порвал с натуги жилы,
Видать он ношу взял не по себе,
Но нес – пока хватало силы,
Назло врагам, наперекор судьбе.

Черновиковписанью не приемля,
Поэту нужен сразу чистовик,
Зачем растрачивать впустую время,
Когда приходишь лишь на миг.

Комментарии (13)

  1. Подумалось тут утром такое.
    Кто они поэты? Божьи посланники или звезды, падающие в бездну лицемерия, лжи и фальши, не понятые, не оцененные, страдающие, часто бедствующие и отверженые обществом. Как натянутые струны они рождают эти волшебные звуки, когда слова передают казалось непередаваемое - музыку человеческой души. Но за все приходится платить - натянутая струна рано или поздно рвется и остается пустота, ощущение безвозвратной, невосполнимой потери.
  2. на данную тему в своё время написал песню Высоцкий. После него лично мне сложно воспринимать ещё какие-то подобные стихи. Возможно, по этой причине, возможно, по какой-то другой, но мне ваше стихотворение не понравилось
  3. но это четверостишие Есенина - всего лишь часть его стихотворения, основной темой которого не является тема поэтов)
  4. * * *
    Поэт всегда уходит точно в срок,
    По списку бог сжимал курок,
    И выстрел, дальше кто пророк?
    Кто гений был под сорок лет,
    Ушед,
    Оставив жизни нам куплет,
    Из множества припевов, Нет
    Кем выдуман, сей рок поэт,
    Шут для властей, элит, гостей,
    Из стран, из зарубежья,
    А для народа, глас затей?
    Где их незримое прибрежье?
    Там остров, нет архипелаг,
    Собранье личностей, умов,
    Кто к ним? Пишите слов,
    Побольше о любви, несчастной,
    И о природе, о прекрасной,
    И не забудь упомянуть,
    Патрициев политики ужасной.
    Тебе уж 37, на ум приходят
    Романтик ты, года уходят,
    Одну хоть вещь ты напиши,
    Что б правда между строк жила,
    И одиночек вдохновляла,
    Пускай надеждами прошла,
    Судьба поэта, оставляла,
    Ему хоть шанс, купить немного,
    Где постаменты стоят много,
    Кусочек маленькой земли,
    Там памятник ему, воззри
  5. Ты был один в тот серый вечер,
    Писал строку в тетрадь свою,
    Быть может в мире бесконечном,
    Ты смог бы жить в земном раю.

    Но ты ушёл сквозь ночь, сквозь пламя,
    Сквозь окон свет и сквозь мосты,
    Прошёл над Питером сияя,
    Тем светом что зажёг костры.

    Костры во всех без исключения,
    Тебя читавших жителей земли,
    Во всех тех кто обрёл намерение,
    Запомнить наизусть твои стихи.

    Ушёл гонимый, боль всю вынес,
    Предрёк свой собственный конец,
    И вспоминать мы можем лишь отныне,
    Как был подарен тебе тот венец.
  6. Душа поэта жаждет славы
    И мысли гордости полны.
    Нужна она лишь для забавы,
    Чтоб воплощать свои мечты.

    Приходит с ней признание таланта
    И смелость в замыслах благих.
    С ней не страшна разлука с миром,
    С ней рядом вечно будешь жив.
  7. "Последние минуты жизни поэта"

    Владимир Высоцкий за сердце свое все хватался,
    Ему плохо было в ту ночь
    Он по своей квартире все метался,
    Ему уже нельзя было помочь.

    Он чувствовал, что умрет,
    Он не мог никак остановиться,
    Он чувствовал, что смерть его ждет,
    Но сердце его продолжало все биться.

    2012
  8. Памяти Александра Пушкина.

    Душа поэта зеркало живое
    В себе лавиной шепот отразит
    Присутствие душевного покоя
    Отсутствием поэзии грозит.

    Поэт уместен всем как третий лишний
    Монашке блудник, блуднице монах.
    Ему диктует рифмы сам Всевышний,
    Он сам себе и цензор и монарх.

    А зависть как влюблённая кузина
    Талант в объятьях душит не вздохнуть,
    Души непокорённая вершина
    Ветрам скандальным подставляет грудь.

    Душа поэта зеркало живое
    В себе лавиной шепот отразит.
    Присутствие душевного покоя
    Отсутствием поэзии грозит.

    (с)05.06.97. В.Тараскин.
  9. Памяти Сергея Есенина.

    Угол, в котором иконы нет,
    Лампа, с которой был клён воспет,

    Фото, где близкие и родня.
    Книги, в которых стихи звенят,

    Стол, за которым поил повес,
    Койка, в которой любил принцесс,

    Стены, давившие день и ночь,
    Бар, не сумевший ничем помочь,

    Крюк, на котором была петля,
    Окна, в которых цвела земля,

    Та, где он лишним однажды стал,
    Улицы, где он кураж искал.

    Где он бродячих кормил собак
    И забулдыге дарил пятак,

    Скверик, в котором он волком выл,
    Город, который его душил,

    Низкие тучи как потолок
    Обетованный наш уголок

    -Угол, в котором иконы нет
    Родина, где был рожден поэт.

    30.12.25.В.Тараскин.
  10. На смерть Поэта.

    Раннее утро, призрачный свет,
    И поединка фатальный бред.
    Чёрная речка скована льдом.
    Выстрел. Отсечка. Выстрел - как гром.
    И медленно падает в утренний снег
    Смертельно раненный человек.
    Он будет мучительно долго терпеть
    Адскую боль, избавление - смерть.
    И снова заплачут колокола -
    Россия поэта не сберегла.
  11. ПАМЯТИ ПОЭТАМ

    Я стихов продам своих - грусть,
    И зашью вплоть шелковой нитью.
    Упадут слова ну и пусть
    Между строк, в победную книгу.
    Дверь откроется все миры
    Обозначат себя в странице,
    Пальцы станут листать меня,
    Мои точки листать как птицы.
    Взгляд застынет на мыслях, вдруг
    С чьих то глаз осыпятся слёзы.
    Значит, будут ещё кому
    Путь светить небесные звёзды.
    Будут жить родные сердца,
    Станет слог их каждый молитвой.
    Я стихов продам своих боль,
    Кто изъял БОЛЬШОЕ СПАСИБО

Написать сообщение

Каптча: